傍晚时分，天边烧起一片橘红色的晚霞，像泼翻的胭脂，把理发店的玻璃门染上一层暖融融的光。街道上行人渐多，下班的人流，放学的小孩，还有赶着去菜市场的大妈大爷，人声、车声、远处的喇叭声，交织成一片嘈杂而鲜活的市井交响。

但理发店里很静。

苏菲嫣坐在工作台前，面前摊着那本笔记本，手里握着一支笔，笔尖悬在纸上，久久没有落下。她的目光落在窗外那片晚霞上，眼神有些空，像在看什么，又像什么都没看。

从镇海禅寺回来，己经过去十几个小时了。

天亮了，又暗了。

第七天，己经过半。

距离凌晨西点，阴气最盛时，镜鬼来袭，还剩不到十个小时。

距离明天下午三点，阳气最盛时，那只养了三十七年的鬼彻底成形、占据她的身体，还剩不到二十个小时。

时间，像沙漏里的沙，无声地、固执地流淌，每一粒，都沉重得像铅，砸在心上，带来沉闷而压抑的回响。

苏菲嫣放下笔，闭上眼睛，深吸一口气，又缓缓吐出。

然后，她睁开眼，转头看向里屋紧闭的门。

从回来到现在，何不在一首待在里屋，没出来。

没说话，没动静，像一尊沉默的雕像，沉在黑暗里，消化着什么，或者……准备着什么。

苏菲嫣不知道他在想什么。

也不知道，他打算做什么。

她只知道，魏长明那句话，像一根毒刺，扎进了他心里，也扎进了她心里。

“苏小姐，你知道你命里缺什么吗？”

“缺一个愿意替你去死的人。”

“那个理发师，他肯吗？”

肯吗？

苏菲嫣不知道。

但她知道，何不在听到这句话时的反应。

沉默。

死一般的沉默。

然后，是那杯比上次更香、茶叶放多了的茉莉高碎。

是那句“茶叶放多了”。

是那个，近乎笑容的、很淡很冷的弧度。

是那个，在晨光中显得异常孤独、也异常挺拔的背影。

苏菲嫣的心脏，猛地抽痛了一下。

她慢慢站起来，走到里屋门前，抬手，想敲门，但手指悬在半空，很久，没有落下。

最终，她收回手，转身，走回工作台前，重新坐下。

然后，她从抽屉里，拿出那把用红绳系着的小刀。

刀很小，很锋利，刃口在昏黄的灯光下泛着冰冷的寒光。红绳很旧，洗得发白，但系得很紧，很牢，像某种无声的、坚韧的誓言。

苏菲嫣握着小刀，指尖轻轻着红绳粗糙的纤维，眼神变得异常坚定。

不管他肯不肯。

她都不会让他死。

绝不。

深夜十一点。

街道上己经几乎没有行人。路灯昏黄的光晕在湿漉漉的地面上投出一个个模糊的光圈，像无数只疲倦的、半闭着的眼睛。远处夜市的喧嚣彻底沉寂下去，只有偶尔驶过的、载着醉汉的出租车，引擎声沉闷而急促，像某种不祥的、逃窜的野兽。

理发店里，灯光依旧昏黄。

苏菲嫣还坐在工作台前，面前摊着笔记本，手里握着小刀，但眼睛闭着，头一点一点，像在打盹。她很累，身心俱疲的那种累，但脑子异常清醒，清醒得能听见自己血液在血管里奔流的声音，能听见心脏在胸腔里沉重搏动的声音，能听见每一次呼吸时，空气摩擦气管发出的、细微的嘶嘶声。

还有，里屋的动静。

很轻，很细微，像猫在垫着脚走路，但在这死寂的深夜里，格外清晰。

苏菲嫣猛地睁开眼睛，看向里屋的门。

门开了。

何不在站在门口，己经换了一身衣服——黑色的夹克，深色的长裤，头发有些乱，脸上没什么表情，但眼睛很亮，亮得惊人，在昏黄的灯光下，像两口深不见底的寒潭，潭底有什么东西在剧烈翻涌，但表面，波澜不惊。

他的左手缠着新换的纱布，但整条手臂从手腕到肩膀，己经完全变成了墨黑色。皮肤下的黑色细丝缓慢蠕动着，朝着脖颈蔓延。那道从肘弯延伸到手腕的裂痕，边缘粗糙，深可见肉，在纱布下若隐若现，像一道永远不会愈合的、属于地狱的烙印。

但他似乎感觉不到疼痛。

只是站在那里，目光平静地看着苏菲嫣，眼神很深，很沉，像两口深不见底的寒潭，潭底有什么东西在燃烧，很冷，很静，但烧得很烈。

“醒了？”他开口，声音很哑。

苏菲嫣点头，握着小刀的手指，微微收紧。

“你要出去？”她问，声音很轻。

“嗯。”何不在点头，从墙上的挂钩上取下那把刮刀，插进后腰皮套。

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