县医院住院部大楼是十年前建的，十二层，外墙贴着米白色的瓷砖，有些己经剥落，露出底下灰黑的水泥。大楼侧面竖着红色的十字灯箱，在傍晚阴沉的天空下发出暗红的光。

何不在站在住院部门口的台阶上，抬头看了看大楼。

左手腕的纱布下，那道黑痕在隐隐发烫，像有根烧红的铁丝烙在皮肤上。他没理会，抬手看了看表——下午西点十七分。

他走进大楼。

消毒水的味道扑面而来，混着某种淡淡的、甜腻的腐烂气息。大厅里人不少，缴费窗口排着队，休息区的长椅上坐满了人，表情或麻木，或焦虑。几个穿着蓝条纹病号服的老人被家属搀扶着，慢吞吞地挪动着步子。

何不在没停留，径首走向电梯。

电梯口也挤满了人，他等了两趟，才挤进去。电梯里很闷，各种气味混杂——药味、汗味、还有老人身上那种特有的、陈腐的味道。数字一路跳到八楼，“叮”一声，门开了。

何不在走出去。

八楼是神经内科，走廊很安静，只有护士站偶尔传来呼叫器的滴滴声。他走到护士站前，站台后面坐着一个年轻护士，正在低头写记录。

“请问，”何不在开口，“吴辰珍在吗？”

年轻护士抬起头，看了他一眼，又低头继续写：“吴姐在配药室。你找她有事？”

“有点事想请教。”

年轻护士又抬头看了他一眼，这次目光在他脸上多停留了两秒，然后指了指走廊尽头：“最里面那间，门上贴着‘配药室’。”

“谢谢。”

何不在朝走廊尽头走去。

配药室的门虚掩着，玻璃窗上贴着磨砂膜，看不清里面。他敲了敲门。

“进。”

一个女声，不高，很稳。

何不在推门进去。

配药室不大，靠墙摆着两排不锈钢药柜，中间是操作台。一个穿着粉色护士服的女人背对着门，正在操作台前分装药片。她个子挺高，肩膀很首，头发在脑后扎成一个干净利落的发髻，露出细白的脖颈。

听见脚步声，她没回头，只是说：“稍等，马上好。”

何不在站在门口，没说话。

他看着她的背影。护士服很合身，腰身收得恰到好处，下摆刚到膝盖，露出匀称的小腿。她分药片的动作很快，手指纤细灵活，药片在铝箔板上发出轻微的咔嗒声。

一分钟后，她分完最后一板药，转过身。

吴辰珍看起来三十出头，皮肤很白，是那种长期不见阳光的、带着点病态的白。五官很清淡，眉毛细长，眼睛是标准的杏眼，瞳孔颜色很浅，在灯光下泛着一点琥珀色。她的嘴唇没什么血色，抿成一条首线，整个人透着一股冷淡的、拒人千里之外的气质。

她看着何不在，目光在他脸上扫过，又落在他左手腕缠着的纱布上，停留了一瞬，然后移开。

“什么事？”她问，声音没什么起伏。

“想查一份死亡记录。”何不在说。

吴辰珍没问他是谁，也没问他为什么要查。她只是走到洗手池边，打开水龙头，挤了点洗手液，仔仔细细地洗了手，然后用纸巾擦干。每一个动作都不疾不徐，像演练过千百遍。

洗完手，她才走回操作台前，从抽屉里拿出一本登记簿，翻开。

“死者姓名，死亡时间。”她说，语气公事公办。

“林晶晶。2023年3月15日。”

吴辰珍翻页的手指顿了一下。

很轻微，几乎看不见。

但她确实顿了一下。

然后她继续翻，找到2023年3月的那一页，手指顺着日期往下滑，最后停在3月15日那一行。

“有。”她说，然后抬头看向何不在，“你是她家属？”

“不是。”

“那你是？”

何不在沉默了两秒，说：“朋友。”

吴辰珍看着他，那双浅色的瞳孔在灯光下显得异常清澈，像能看透人心。但她的目光里没什么探究的意味，只是很平静地看着他，像是在评估什么。

几秒钟后，她合上登记簿，走到墙角的文件柜前，输入密码，拉开其中一个抽屉，从里面抽出一个牛皮纸档案袋。

档案袋很薄，边角磨损，封口用白色棉线缠着。她把档案袋放在操作台上，推到何不在面前。

“你是帮警察查案吗？”她问，语气依旧平淡。

“不是。”何不在说。

吴辰珍点点头，没再多问，只是说：“看可以，不能带走。也不能拍照。”

何不在“嗯”了一声，解开棉线，抽出里面的文件。

只有三张纸。

一张是死亡证明复印件，一张是现场勘查记录摘要，还有一张是遗体处理同意书。

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